L'amour
L’amour que l’on fait, celui qui nous prend,
Qu’on se prend dans la gueule qui oublie les serments,
Des instants envolés, cueillis par brassés,
Des moments au temps volés, s’envoler,
Fin duvet dans la brise accompagné de murmures,
De silences, de non dits, de soupirs sans futur.
L’amour que l’on fait, celui qu’on ne donne,
Celui qu’on s’offre nue, celui dont le glas sonne,
Des instants corrompus, dont le corps se repaît.
C’est l’amour que l’on fait, celui où l’on se donne,
Qu’on se prend dans la gueule quand l’âme s’abandonne.
regine