Le temps doucement s’étire

Dans la fraîcheur de la chambre,

Yeux mi clos, chatte se mire.

Son reflet docile se cambre.

Tellement si femme, imparfaite,

Osée, impudique, sensuelle.

Si elle, timide, secrète,

Ambiguë, douce et cruelle

Dans le tain il admire son jeu,

Elle le devine déjà tendu,

C’est ainsi, vite, qu’elle le veut,

Encore dans un rêve perdue.

Tellement si femme, fragile,

Et toujours ce besoin brûlant,

Poison que le ventre distille,

La mène au delà des serments.

Régine

La nuit déjà s’éternise, long à venir, le jour commence à poindre,

ils sont partis laissant la maison vide, tôt, les yeux encore

ensommeillés.

Le matin m’appartient.

Des mois que je n’ai plus rien écrits, le temps file, traître,

Je range mes idées, j’ouvre des tiroirs, classe mes pensées.

Il faudrait repeindre la cuisine.

Je compte mes rides entre deux coups de pince a épilée,

mes ongles sont négligés.

Il fait assez clair maintenant pour éteindre la lumière,

les réverbères se sont éteints, aujourd’hui oscille entre hier et demain.

Le miroir se défile, la lumière est douce et n’annonce pas mon age.

Il faudrait repeindre la chambre.

Aujourd’hui s’est installé sur les pages de mon cahier,

un mot échangé avec un virtuel ami, accompagné d’un café,

une frange de brume dessine des volutes irisées,
le soleil fait son entrée, maître en son domaine.

Il faudrait revoir la toiture, repeindre les boiseries.

Chaque chose est à sa place, rangée avant de prendre

enfin le temps.

Peut être une manucure serait bien venue, ou une pose d’ongles ?

Des mois que je n’avais plus rien écrit et chaque chose est à sa place.

J’ai quitté l’école trop tôt,  pressée j’étais de vivre,
à l’age où l’on jouait son avenir j’avais déjà appris le manque,
celui né du besoin.

J’avais appris les maux du cœur, et plus bas, ceux du ventre,

nés de l’absence.

Un autre café, le regard se porte sur les champs, les arbres,
et cette lumière changeante propre à l’automne m’enchante.

Je me suis attardé un peu trop, voilà que je me hâte.

Il faudrait passer la serpillière.

Le temps manque, je poserai ces mots à plat demain,

mais demain c’est aujourd’hui,
restera donc un grand blanc à la place de dimanche.

Dimanche est jour de repos.

Regine